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Les pieds coincés dans l’angle formé par la verticale du mur et l’horizontale du sol, je me casse le dos à pousser la vieille armoire contre la porte, jusqu’à la faire disparaître à toute perquisition. Deux précautions valant mieux qu’une, accroupi, je balaie d’un revers de manche toute trace de traînée et de piétinement, sans oublier de poivrer à l’envie la nouvelle poussière pour qu’ainsi même un chien n’y retrouve ses vieux os…
Je reprends mon souffle, appuyé au garde-fou. Je ne suis plus certain que mon pas ait été le jouet du hasard. Depuis des semaines je ne peux laisser passer une journée sans faire le détour par le pont. La première fois, j’ai cru à une hallucination. Ballotté au gré du courant, un tableau descendait le cours du fleuve. Je suis passé d’un bord à l’autre du pont pour voir l’œuvre, tout là-bas, couler à pic, happée par les remous de la centrale électrique. Un peu étonné, mais pas encore déchiré. Le lendemain m’avait ramené sur le pont. Cette fois, deux ou trois tableaux avaient subi l’outrage des remous. Le surlendemain, le fleuve engloutissait d’autres infortunés radeaux. Le jour suivant aussi. Et le jour d’après encore. Toujours plus nombreux…

« Tu crois peut-être que j’ai que ça à faire ? »
On me sort de mon flash-back. Je me retourne et vais pour rendre la main que me tend l’ami Pierrot, qui se ravise aussitôt.
« Tu es fou ? Qu’est-ce qui te prend de sortir comme ça ?
- Quoi ?
- Ta figure… et ta main… Tu veux te faire lyncher ou quoi ? »
Je regarde ma main. Je ne serai pas étonné que mon nez surenchérisse sur les couleurs. Pierrot me passe son mouchoir. Je me refais une virginité.
« Tu as vu… Il n’y en a jamais eu autant, dis-je. Il en vient de partout. Ça n’est plus un fleuve, mais le tapis roulant d’une déchetterie. Pourquoi les gens font ça ?
- Comme si tu ne le savais pas… »
Bien sûr, je le sais ! Je connais à présent la raison du geste, mais je reste dans l’incompréhension, la réprobation, la révolte. Vivre en paria n’est pas la plus grande des souffrances. Même, cette solitude libère l’artiste. Les limites de son ardeur et de ses inspirations sont ses seules entraves…

… Peindre sans autre obligation que celle de répondre à l’appel de la création, parce que l’Homme ne triomphe de la vie qu’en créant. Peindre tel le baladin jadis déambulait sa comédie, semant de village en village joie et rires. Peindre pour les beaux yeux des muses et de la couleur. Peindre, la marguerite aux lèvres, la main aussi légère que la plume, la tête verdoyante, le cœur ouvert aux quatre vents. L’idée est belle. L’idée fit son chemin, d’atelier en atelier.
Ce fut le temps des « deux glorieuses ». Époque d’une grande générosité intellectuelle et artistique, l’artiste peignant par la seule nécessité passionnelle offrait à l’amateur le fruit de son travail. C’était bel et bon, mais le feu couvait, et l’étincelle qui mécha les poudres fut la montée aux créneaux des quelques prés carrés qui avaient tôt aiguisé dents et griffes, prêts à mordre, piétiner, vilipender tous ces « pollueurs » qui, dérégulant aussi le marché de l’art, nuisaient gravement à la moralité, sapant par leur attitude inconsidérée le fondement même de notre société productiviste et capitaliste. La loi du marché, de l’offre et de la demande. Les campagnes de désinformation se déchaînèrent. Fomentées d’abord par l’élite artistique, qui voyait dans la pratique de ces traites d’amateurs non seulement une concurrence scandaleusement déloyale, mais encore le péril d’un nivellement artistique par le bas. Aussi audacieuses et prolixes que furent ces attaques, l’opinion publique ne s’en laissa guère compter. Un sou restant un sou, il n’est pas négligeable de décorer son chez-soi avec des faveurs tombées du ciel. Les institutions prirent le relais, privées ou publiques, qui levèrent la voix et le poing contre ces « réformateurs » de l’Art, effrayés à l’idée de voir leurs investissements caducs, leurs officines désertées, leurs patrimoines relégués aux oubliettes, ou encore leurs bonnes œuvres foulées des pieds. La rue avait vu ceux-là défiler sans broncher ; puisque la rue se frottait les mains, qui de pouvoir jouer d’égal à égal avec des Pinault ou des Wynn, qui d’avoir en ses murs et sans débourser ses propres cimaises, qui encore de pouvoir s’en remettre et sans honte à ses propres goûts. Mais les loups ne sont jamais aussi féroces et fourbes que lorsque l’appétit n’est pas satisfait. Sous la pression de leur lobby respectif, ils pressèrent le Ministre d’embrasser leur combat. On se serait cru revenu au bon vieux temps du haut-parleur baladé dans les rues pour haranguer les foules. Presse, télévision, débats, affichage, tous furent mis à contribution. Il fallait à tout prix convaincre de la présence encombrante de l’artiste indépendant, mieux : de son inutilité, pire : de sa nocivité. En ces temps serrés, la mise au ban de la communauté de l’artiste n’aura pas été difficile. Individu à la réflexion douteuse, tendancieuse, vivant sur le dos du contribuable, improductif, parasite de la société. Et patati et patata…

… Extraits du fameux discours du Ministre, prononcé à l’Assemblée Nationale, 24 octobre 2009, 8 : 54 : 13 (GMT)…
Il n’y a pas une seule chose qui ne se monnaie. C’est le fondement même de notre modèle socio-énonomique… Suivant l’adage « Ce qui est gratuit n’a pas de valeur », n’ont de valeur que les choses qui ont un prix, et tout ce qui a un prix se monnaie. Le prix, c’est le chiffre correspondant à une quantité d’argent, de fait à un pouvoir d’achat, donc au pouvoir tout court. Êtes-vous des gens sans pouvoir ? Lorsque vous travaillez, vous percevez un salaire, donc de l’argent, donc vous acquérez ce pouvoir. Toute personne qui vous donne au lieu de vous vendre ne fait rien d’autre que ravir votre pouvoir…
… En gratuitisant son travail le mauvais artiste fait la preuve qu’il ne possède pas l’ombre d’un talent. Le talent se définit surtout dans la capacité de faire mieux que les autres, et différemment. Il se caractérise par les idées d’excellence et de différence dans le style. Quel secteur d’activité ne fait pas des ponts d’or aux individus capables de lui apporter cette excellence et cette différence, parce qu’elles lui garantissent d’être plus fort que la concurrence ?…
… Ne vous y trompez pas ! La générosité de ces artistes au geste faussement désintéressé n’est que l’expression d’un écœurant calcul. En distribuant gracieusement le fruit de leur travail, ces prétendus artistes ne font pas preuve d’un soixante-huitisme attardé, qui leur permettrait de distiller d’une manière subliminale des pensées pernicieuses… Non, c’est plus vil que cela ! Bien plus condamnable ! L’artiste sans talent écoule à bon compte ses croûtes pour se gonfler de ce talent que la loi du marché ne peut en toute logique attester. Parce que ce qui ne se vend pas est signe de désintérêt ! Parce que ce qui est sans intérêt est le résultat d’un travail dépourvu de talent !…
… Le commun des artistes est une sorte d’excentrique qui se distrait tandis que vous trimez laborieusement. Nous travaillons tous durement dans un effort collectif pour la grandeur et la prospérité de la Nation pendant que lui joue du pinceau en attendant que lui tombent les lauriers ! Allons-nous encore longtemps supporter d’être les échalas de ces branches inutiles à l’arbre ?…
… C’est pourquoi, et sous l’autorité du Président de la République, je déclare à compter de ce jour l’artiste peintre sans reconnaissance officielle renégat, interdit d’atelier. S’il veut à nouveau droit de cité, il devra accepter un travail digne de ce nom. Nous nous chargerons de lui en trouver ! Je déclare en outre illégale toute possession publique ou privée d’œuvre d’art qui n’aura pas été estampillée comme telle par notre ministère. Une nouvelle loi ira dans ce double sens. Tous ceux qui violeront la loi s’exposeront à de sévères sanctions…
Le discours fit mouche. Oreille grand ouverte, parce que ventre espérant et tête pleine d’angoisses, la rue but la soupe qu’on lui servait…

… La ficelle avait été si grosse qu’elle avait ligoté l’opinion publique à la pensée libéraliste. Des milliers d’artistes-peintres étaient devenus une menace pour la société marchande, puisque produisant des choses totalement inutiles, parce que sans valeur marchande. La rue dès lors se débarrassa des tableaux qu’un vent chimérique avait cloué à ses murs, épousant la pensée ministérielle, ou par crainte, ou indifférence. Et comme pour montrer sa ferveur ou sa docilité, la rue jeta ostensiblement tous ces cadeaux empoisonnés dans les rivières et les fleuves.
Mais des centaines d’artistes persistèrent dans leur apostolat. Retranchant leurs ateliers dans les caves ou les combles, ils entrèrent en résistance. Balayeur, plâtrier ou cuistot pour la couverture et l’alimentaire, ils peignaient en douce, dans l’ombre, dans la hantise d’une indiscrétion qui les enverrait derrière les barreaux. Ils s’enhardirent, placardant la nuit de toiles. Militèrent, déposant aux portes un peu de leur inspiration. Traqués mais point bâillonnés ! Semer la couleur, c’est fertiliser la grisaille…

L’ami Pierrot fut assez vite mon contact dans le milieu. Il m’avait surpris une nuit en train de placarder l’hôtel de ville, deux formats assez vifs dans lesquels j’exprimais ma révolte circonstancielle. Je me voyais déjà au trou. C’était baver hâtivement sur la nature humaine. En réalité Pierrot, et j’en tombais sur la croupe pour le coup, cherchait quelqu’un pour l’aider à satisfaire son entregent et soigner sa clientèle. Il fourguait du cadre à quelques nostalgiques ou à des collectionneurs en manque. Comme il avait pigé le truc et vu son intérêt, nous sommes tombés d’accord pour qu’en échange de mes toiles finies il me fournirait en matériel (dont je n’avais pas à connaître la provenance – il faut dire que les boutiques de matériel avec pignon sur rue ne faisant plus recette avaient fermé les unes après les autres).

« Bon ! Tu les veux ces châssis, ou quoi ? Mais je te préviens, je n’en ai pas la moitié de ce que tu m’as demandé. Ça devient de plus en plus difficile de s’en procurer, et surtout plus risqué chaque jour… En tout cas, je ne veux plus de rendez-vous en plein jour…
- Tu as raison, ça me fiche le bourdon, tout ce travail qui nourrit les poissons. Allez, viens ! Pour te faire pardonner le manquant, tu me paies un demi sans faux col…
- M’afficher avec toi, faudrait que je sois cinglé ! On va à la camionnette, tu prends ton fourbi, et je me tire. »
À la sortie du pont, on croise la conduite intérieure blanche et banalisée des contrôleurs du ministère de la culture. Pas discrets avec leur écharpe à la Lagerfeld et le stylo doré à la pochette. Dans le doute, je remonte mon col de veste mao et Pierrot se mouche avec frénésie. La voiture se gare à deux pas, devant un petit pavillon et les deux hommes en sortent comme un seul…
« Va y avoir du vilain, me dit Pierrot. Trop dangereux, je te le dis. Le type de la baraque m’a pris hier ton petit dernier…
]]> On ne peut pas plaire à tout le monde, certes… http://www.stylographie.fr/LePlumArt/index.php?2006/10/17/10-on-ne-peut-pas-plaire-a-tout-le-monde-certes 2006-10-17T22:09:51+00:00 fr Dominique Boucher Le Can'Art Et c'est bien beau de ne pas aimer une œuvre d'art ou de s'en offusquer, encore faut-il savoir fermer sa gueule, ne pas outrepasser ses droits, ne pas au nom du respect de la morale manquer de respect envers ceux qui apprécient ou ceux qui veulent découvrir, envers l'auteur de l'œuvre. Et que penser d'un organisateur d'exposition jurant ses grands dieux qu'il n'y aura pas de censure en ses murs et qui, à la moindre plainte, à la moindre pression pouvant porter préjudice à la réputation de son établissement, écarte d'un revers de main le ou les tableaux que quelques visiteurs dénoncent comme portant atteinte au sens moral des quidams ?

Et c'est bien beau de ne pas aimer une œuvre d'art ou de s'en offusquer, encore faut-il savoir fermer sa gueule, ne pas outrepasser ses droits, ne pas au nom du respect de la morale manquer de respect envers ceux qui apprécient ou ceux qui veulent découvrir, envers l'auteur de l'œuvre. Et que penser d'un organisateur d'exposition jurant ses grands dieux qu'il n'y aura pas de censure en ses murs et qui, à la moindre plainte, à la moindre pression pouvant porter préjudice à la réputation de son établissement, écarte d'un revers de main le ou les tableaux que quelques visiteurs dénoncent comme portant atteinte au sens moral des quidams ? C'était le 16 octobre 2006, dans les locaux de l'IDS à Paris, cinq jours après le vernissage de l'exposition que l'organisateur, sans autre forme de procès, a décroché un certain nombre de tableaux de Gilles Le Corre, peintre de la nudité, qu'une honteuse délicatesse de la part de l'auteur de la censure a averti après coup et par téléphone interposé. Personne n'est tenu d'aller à la rencontre ou d'apprécier le travail d'un artiste. Et personne n'est autorisé à faire entrave à la découverte d'une œuvre et du public, bien évidemment si l'œuvre ne porte pas en elle un contenu potentiellement attentatoire à la dignité humaine. Ce 16 octobre, qui a provoqué le scandale ? Gilles Le Corre, à travers son œuvre ? Les zélateurs d'un retour à l'ordre moral, pressant qu'on leur cache ce sein qu'ils ne sauraient voir ? Le responsable de la cimaise, plus soucieux de garder propre la vitrine que de défendre le travail de ceux qu'il expose ? Je réponds, pour ma part, à cette question en citant Gilles Le Corre, lequel pose cette autre question : Pourquoi la nudité ?, et y répond : Nudité égale clarté, simplicité, absence de dissimulation, de déguisement. Par extension : Loyauté, franchise, sincérité, confiance, abandon (donc absence de peur). On peut ajouter encore ignorance du " péché ", innocence, état de grâce, sainteté, d'où " La nudité comme métaphore de la sainteté ", qui pourrait être la devise du site ( ), évoquant ici une sainteté non attachée à une religiosité particulière. Je rappelle qu'on parle, d'ailleurs, de " saint laïque ". Comme la totale franchise, la sainteté, sous tous les cieux est dérangeante. En résumé : La nudité, parce que révélant l'insolente vérité de l'être, par opposition aux grimaces du paraître. " Le corps humain est la meilleure figure de l'âme humaine " Ludwig (Joseph, Johan) Wittgenstein in "Tractatus logico-philosophicus" (1921) Pardonnez-moi, mesdames et messieurs les censeurs, mais je crois que dans le travail de Gilles Le Corre, et à bien comprendre votre offense, vous n'avez voulu ou su (ce qui est pire à mon sens) voir que ce que vous avez bien voulu ou pu (ce qui est pire à mon sens) voir… C'est-à-dire pas plus loin que le bout de cette concupiscence qui vous démange tant et que vous vous hâtez de déguiser de crainte qu'elle ne trahisse vos bas instincts. Pardonnez-moi, monsieur l'organisateur, mais je crois qu'en exposant le travail de Gilles Le Corre, et à bien comprendre votre trahison, vous n'avez vu qu'une occasion de plus de vous faire mousser, quant au premier vent contraire vous avez fermé votre porte de crainte de la prendre en pleine figure, cette mousse. Honte à vous !]]> Que faire, sinon me taire et peindre ? http://www.stylographie.fr/LePlumArt/index.php?2006/10/16/8-que-faire-sinon-me-taire-et-peindre 2006-10-16T23:57:52+00:00 fr Dominique Boucher Le Bill'Art Trois mois, et plus, sans un mot ! N'allons pas croire qu'il s'agissait d'un quelconque défi lancé à la patience attentionnée du visiteur, voire son impatience agacée. Personne ne s'appartient. Pas plus l'actif agitant son temps en pensant gagner de quoi le dépenser sagement, que l'inactif qui doit soigner son temps, histoire de ne pas rester sur l'impression cruelle de le perdre. Le premier silence, comme on dit premier sommeil, est aussi bon qu'une séance de jacuzzi après une descente dans le métro à l'heure du coup de feu…

… L'ennui, c'est qu'après ce premier silence réparateur s'installe un pesant brouhaha, tout intérieur, qui vous résonne là-dedans pire qu'un bataillon de cafards y allant de sa revue. Un tel tapage… qu'on se fait le plus petit possible, qu'on se terre dans son trou, histoire de ne pas incommoder le voisinage. Un tel vacarme de lourdes pensées qui s'entrechoquent, qu'on en vient à laisser l'une s'échapper, juste pour lâcher du lest, mais un lest qui vous plombe l'esprit, le colle au trente-six dessous. Et dans l'espoir de refaire surface, on lâche une autre pensée, puis une autre, mais elles vous grouillent dans la cervelle avec la gloutonnerie de sangsues assoiffées.
Du fond de mon silence borborygmant a bourdonné une pensée plus pesante encore que toutes les autres réunies. Non pas que je le veuille absolument, mais la question demeure, ou plutôt s'invite de temps à autre, se posant ainsi : " D'accord je peins, mais pourquoi, donc comment, et pour qui ? ". Certes, formulée ainsi, mais sens et ordre dessus dessous, imbriqués, tortueux, indivisibles.

Peindre m'est sans doute une autre manière de respirer. Par chaque pore de la peau. Comme une transpiration exacerbée, que le peintre essuie sur la toile. Une sueur sucrée, salée ou poivrée, selon l'inspiration et l'enthousiasme du peintre, et dont le spectateur fait ses émotions apéritives, s'il y va de son plaisir.
Oui, s'il y va du plaisir du spectateur. Puisque peindre n'a de signification et d'importance que pour le peintre. Il n'y a rien de plus inutile qu'un tableau. Quelle qu'ait été la sueur de laquelle il prît son apparence. Tout juste est-il bon, ce tableau, à manger de la place sur un mur. En certain cas à bigarrer l'ordinaire, du regard et/ou de l'esprit. Peut-être encore à servir la fortune des uns ou des autres. Mais que serait l'existence sans peinture, sans tableau, sans peintre ? Elle serait, tout simplement. Tandis que sans pain, elle devient irrespirable.
Le boulanger croit sans doute en son bonheur, comme un honneur, d'être indispensable à ses semblables.
Le peintre, du fond de son atelier, n'a pas à courir après cette utilité de son travail, n'a pas à subir le poids d'une quelconque fonction au sein de la communauté. Il peint, étale ou éclate ses humeurs sur la toile. Il n�'st capable que de cela : épancher son inspiration, sa sensibilité d'artiste… Voire s'épancher. Ce n'est pas pour autant que le monde s'écroulera, avec ou sans lui, avec ou sans ses images. Hors l'individu, le peintre est un être facultatif de la société.

Tout juste peut-il croire, dans des petits moments où il veut se rassurer sur son sort, d'être celui par qui le pain blanc est changé en croissant au beurre. Il crée des bonbons pour l'âme des gourmands, des pilules amères pour le cœur de quelques téméraires�

Peindre m'est une autre manière d'écrire, de radiographier les envers de petites histoires. Peindre, c'est mentir résolument. Mentir avec sincérité. Avec innocence. Juste pour dire, pour suggérer comme avérés des instants d'une vie qui ne l'est pas, vraie, pas encore, pas tout à fait, presque sur le point de basculer sur le possible.

Peindre figuratif, c'est peindre au figuré. Ne dire que les contours d'une pensée, puis d'une autre, d'une vision, puis d'une autre, pour que l'œil offre à l'esprit de se perdre en conjecture. Ce qui est donné à voir est peut-être de moindre importance que ce qui ne figure pas sur l'image. Il ne s'agit guère de visible ou d'invisible, mais d'apparence versant vers une vraisemblance. C'est-à-dire que les images que le peintre propose comme étant autant d'instants de vies romancées sont aussi bien des instants de la vie " en vrai ". Et inversement. C'est-à-dire que la vie vraie parfois prend des allures d'une vie romancée. Pas de préméditation, pas de perspectives réfléchies. Mais il est impossible de croire qu'il n'y ait pas autre chose au-delà, sous les pourtours monocordes de la vie. Et si, et puisque le désir d'y croire s'impose, de croire que le regard de l'esprit, transcendé par le regard de l'œil, aide davantage le peintre à se libérer des préjugés de l'existence, il désire, il doit en peindre les sous-entendus�…

Et si le peintre s'entête à nourrir des allégations picturales, des chimères, c'est qu'il y est contraint, presque malgré lui, sous peine de s'enliser dans une langueur indicible. Il n'a d'autre choix que d'exprimer sur la toile les images de sa raison, qui lui coulent de l'âme à la main, de la main jusqu'au pinceau, qui n'ont de véritable sens que pour lui. Entendons par " sens " : raison d'être, et non signification de l'image.
Pour oser défier le sens de sa vie, le peintre est condamné à peindre la toile, tel Sisyphe roulant éternellement sa pierre vers le haut de la colline. Le peintre, dans son œuvre, se faisant image après image, cherche à atteindre ce qu'il sait ou suppose pouvoir atteindre : la tranquillité de son esprit. Hélas troublé, toujours, par l'inaccomplissement de sa quête, sentiment qui se révèle plus profond après chaque composition. Une quiétude peu probable, puisque peindre est un long effort, rythmé par le doute engendré de la tâche et de la conviction de devoir l'accomplir.
Le peintre regarde alors le tableau achevé posé sur le chevalet à la manière d'un bouton acnéique sur le nez d'un adolescent, et il comprend qu'il lui faut reprendre de la toile vierge, de laquelle tenter à nouveau de faire naître l'image, non pas celle qui le hante mais celle qui n'aura pas à être suivi d'une autre, parce que coïncidant avec…

… Avec quelque chose, d'ailleurs, dont le peintre n'a peut-être pas tout à fait la conscience, mais qui le stimule dans son effort, et le paralyse tout autant. Plus qu'une image idéale et matérielle à faire naître, le peintre est sans doute à la recherche perpétuelle de sa respiration, de sa conscience, tel ce chien tournant sur lui-même à vouloir se mordre la queue, pour savoir si cela lui procurera de la douleur ou du bonheur. De la douleur la bête tirera la leçon, et se jurera de ne plus tourner en rond. Du bonheur, elle ira la queue dans la gueule, toujours, pour atteindre à l'extase.
Mais la condition du peintre, elle, est tragique, parce que lui est conscient que la douleur ne le conduira guère à l'abandon, ni le bonheur à la béatitude. Le bonheur, d'être parvenu à la réalisation de quelque image ayant du sens, est peut-être suspect. Quant à la douleur, elle n'est que l'expression d'un échec, qu'il faut effacer, dépasser�
C'est de cette clairvoyance, sans doute absurde dans l'esprit du profane, que le peintre a décidé de son destin : l'unique lien qui le rattache au monde, c'est la surface vierge de la toile, qu'il doit, aveugle aux désirs et aux principes de ce monde, sourd à ses propres inclinations, violenter.
Le mot n'est pas de trop. Car simplement colorer la toile, seulement la brosser par-dessus la jambe, pour uniquement et agréablement passer le temps, n'est pas méprisable, mais absurde. Le peintre n'est pas complice de la toile, il se confronte à elle. Il ne tente pas de se désennuyer, il espère la faire enrager. Elle lui résiste. Il s'obstine. Lutte farouche, de laquelle ne sortira ni vainqueur ni vaincu, mais une alliance de circonstance…
Absurde, parce que ni le peintre ni la toile ne peuvent se contenter d'un palliatif à l'ennui. Absurde puisque créer ne relève guère du loisir, mais du travail. On ne désire pas ensemencer la terre par simple besoin de passer le temps, or dans la perspective d'une récolte dont se nourrir, corps et âme. Une récolte qui ne lèvera qu'à la condition d'attentions et de sueur préalables. Espérer de la seule chance ou du seul hasard, autant chanter tout l'été, puis danser…

L'ensemencement, donc cette besogne, comporte en son germe une ambiguïté, dans les méandres de laquelle, en période de doute, s'empêtre le peintre. Peindre pour vivre, ou vivre pour peindre ? D'une réponse l'autre souffre la récolte. Ou peut-être souffre plus encore le peintre, s'imaginant redevable devant le monde entier d'une munificence sans écart. Quelle voix écouter ? Se nourrir de ses croûtes, ou crever sous le joug de ses prétentions ?
Il n'est pas certain que ni la question ni la réponse soient aussi rectilignes que les droits chemins de l'honnêteté et de la vertu.
Après tout, seules et peut-être, la sincérité de l'intention puis celle du geste valent aux yeux du peintre pour se sentir repu et se sortir de ses doutes.
Ensuite ? Il n'y a qu'une seule chose à faire : poser mon regard et laisser les autres jeter un regard sur les images qui sont sorties de mes mains…

… Mais sans faire de tous ces regards ni des juges ni des complices… de simples dalles de granit grises sur les âmes desquelles prendre appui pour avancer encore et toujours. Et puisqu'il n'y a pas d'ombre sans soleil, hâte-toi de peindre et de te taire ! me suis-je dit. Et je suis sorti de ma langueur…]]> L'ordi-di à son pépère http://www.stylographie.fr/LePlumArt/index.php?2006/06/27/7-lordi-di-a-son-pepere 2006-06-27T14:52:55+00:00 fr Dominique Boucher Le Bill'Art Longtemps j'ai non pas méprisé mais gentiment moqué ma voisine, pour cette place inconsidérée et donnée à son toutou sous son toit et dans son cœur de vieille dame. Il m'est arrivé plus souvent qu'à mon tour de me poser la question de savoir qui, du canidé ou de l'octogénaire, avait dressé l'autre. Chaque question singulière possède sa réponse évidente… Bref ! Les croissants chauds au lit et les balades au square sont pour Médor.
Bien que sans méchante pensée, je n'aurai pas dû me moquer. Parce que, n'est-ce pas, il ne faut jurer de rien ! Je me croyais à l'abri de l'isolement, point dans ma vie d'homme mais dans celle d'artiste, alors que j'avais les deux pieds dedans ! Au fond des provinces, le relationnel avec collègues, galeries, agents et public se fait aussi rare que cheveux sur tête de Mathieu. À l'instar de ma voisine, j'ai donc pensé que l'investissement dans une compagnie dévouée me serait des plus salutaires. Mais les poils d'un chien ne sont guère compatibles avec un travail soigné. Sa fréquente nécessité de lever la patte hors de mes platebandes m'aurait par trop éloigné de l'atelier. Et puis, une bouche de plus à nourrir et une énième tendresse à ménager eussent été un luxe que je ne puis me permettre. Face à de telles considérations objectives, il est facile de comprendre la raison qui m'a porté à tordre le cou à mon porcelet rose au profit d'un ordinateur personnel plutôt qu'en faveur d'un chihuahua ou d'un mâtin. Oui, mais pourquoi, dans mon désir de jeter un pont du seuil de l'atelier au brouhaha du dehors, me fendre d'un ordinateur, et non d'une marionnette à tête de bois ou d'une carte syndicale ? C'est que la rumeur étant si bien colportée, je la crois rubis sur l'ongle : l'outil, relié à la Toile, ouvre grandes les jalousies des cantons, des régions, des pays, du monde, sur les existences ordinaires, et réciproquement. C'est le tout communicant. L'Eldorado de la correspondance. La nouvelle Conquête de l'Ouest. Aussi je la soigne, la bande passante. Je le bichonne, mon ordinateur et son écran, de crainte que ne se referme à la dérobée la porte entrouverte. Trônant sur le bureau, il scintille jour et nuit. Un coup de chiffon par ci, un rafraîchissement par là. Une tape amicale. Un clin d'œil. Et de lui chantonner des areu areu, des guili-guili, de l'apprivoiser, de l'éveiller, de lui apprendre les premiers mots qu'il devrait ne pas tarder à me prononcer. Étoffer son verbe et sa phrase, assurer notre connivence, pour qu'en retour il m'abreuve de sa syntaxe personnelle, de sa sympathie luminescente. Parfois, alors que j'ai le sentiment de son œil inquiet posé sur moi, tandis que je suis à mes longs moments de chevalet, je l'installe à mes pieds et l'entends de nouveau ronronner de plaisir. D'autres fois, c'est à mon tour d'être traversé d'une profonde angoisse, devant ses pixels ternis d'ennui. J'enfonce une touche du clavier, deux et trois, des dizaines de mots, histoire de raviver les ardeurs de mon cher petit. Qui me répond autant que ses dispositions le lui permettent. Oh ! Ce n'est pas encore ça ! Disons, trois fois rien : les éructations de spams autant incontrôlés qu'incontrôlables, des borborygmes publicitaires, des flatuosités mercantiles. Certes, un petit début, mais qui annonce de grandes choses ! La rumeur ne peut tromper son monde…

Bon ! Il est l'heure des courses et mon ordinateur s'impatiente. La première fois, je l'ai emmené de crainte de manquer un important et urgent message. Au retour, comme il ne s'était rien passé, nous nous sommes assis sur le banc près du bassin à poissons rouges. Une petite heure, moi à ruminer comme une déception, lui, fier, à attirer les regards curieux, intrigués, de ces dames vieilles et compatissantes, s'interrogeant sur cette nouvelle race de compagnons que le siècle précédent nous avait pondu. Et comme je redoute que mon ordinateur ne me tienne ombrage de le laisser une minute seul, qu'il ne se venge de mes abandons sporadiques en me refusant ses bons et loyaux services, partout où je vais, il vient… " Oui, oui ! J'arrive ! " … C'est lui qui me rappelle à l'ordre. Il a horreur d'être en retard. Dès qu'il a su qu'il y aurait musique au kiosque ce soir, il a réservé deux chaises.]]> Mon décalogue http://www.stylographie.fr/LePlumArt/index.php?2006/06/25/6-mon-decalogue 2006-06-25T00:04:44+00:00 fr Dominique Boucher Le Bill'Art Je n'aurais de Maître que celui qui aura œuvré et non pas discouru. Je n'aurais pas envers ce Maître de la dévotion, or de la gratitude. Je remettrai chaque jour sur le métier mon ouvrage. Je respecterai mes pairs et le public. Je ne vilipenderai que pour le souci...
Je n'aurais pas envers ce Maître de la dévotion, or de la gratitude.

Je remettrai chaque jour sur le métier mon ouvrage.

Je respecterai mes pairs et le public.

Je ne vilipenderai que pour le souci d'un plaidoyer et non par jalousie.

Je n'aurai pas de complaisance envers mon travail.

Je ne confondrai pas action et affectation.

Je ne signerai pas par vanité mais par dignité.

Je n'irai pas à la soupe.

Je ne m'adonnerai ni à la copie ni au plagiat.

]]> Vous avez dit métaphore ? http://www.stylographie.fr/LePlumArt/index.php?2006/06/13/5-vous-avez-dit-metaphore 2006-06-13T15:44:53+00:00 fr Dominique Boucher Le Can'Art C'est trop dur… Je ne sais plus quoi faire… Mais on n'est pas là pour faire pleurer dans les chaumières… Non, enfin oui, croyez-moi, il vaut mieux parler du gazouillis des petits oiseaux, de la senteur des dernières pâquerettes, à la rigueur de ce qui fait rondement courir le monde sur le pré… Non pas qu'il y ait des sujets qui fâchent… enfin si, il y en a… Mais il en existe également, et peut-être surtout, qui laissent indifférent, le badaud, le politique, la ménagère et son bidouilleur d'époux… citron non pas l'agrume que l'on presse pour en obtenir tout le jus, or du Gonepterix rhamni volant de son sous-bois clair (mais un peu moisi) à quelques jardins fleuris. Encore que je ne sois pas certain de gagner au change… mais il n'est pas l'heure de s'épancher sur les malheurs de mes homographes.
Alors oui, ils n'en ont rien à ficher, les Ménager-Bidouilleur, de ma présence dans leur espace privé et cependant ouvert à tous les regards. Même qu'ils l'ont soigné, sans compter : belle construction toute en arcades, pelouses anglaise dans chaque azimut, cohortes de nains de jardin à faire rougir Blanche-Neige et pâlir le voisinage d'envie, faux puit à margelle en pierres meulières. Côté plantes, des Ficus, des Scheffleras, des Lauriers, par dizaines, et des massifs entiers d'Hibiscus, de Bougainvilllées et de Camélias, sur lesquels je me suis cassé les dents. Car comme s'il avait fallu faire plus vraie que nature, toutes ces plantations ne sont que machins à feuilles artificielles, du plastique, de la copie. De la belle imitation, vrai ! Mais pour ce qui est d'y trouver mon pain quotidien, bernique ! Et encore, je ne parle que de mon ventre, parce qu'on a beau n'être qu'un citron, il faut bien le remplir, ne serait-ce qu'un jour sur deux. Mon nez, non point tant délicat qu'amoureux des beaux arômes, s'y est piqué plus d'une fois, sur ces faux-semblants… Bien sûr que je suis un fieffé entêté, doublé d'un appétit réfléchi pour quatre (c'est que j'ai ma blanche-verdâtre à taches orange et mes petites chenilles à nourrir), mais j'ai beau faire, ni dans le jardin des Ménager-Bidouilleur ni dans celui de leurs congénères je ne trouve le moyen de satisfaire mes besoins de bon père de famille papillonesque.

J'ai songé alors monter vers les jardins de Matignon. Quelques collègues, grands migrateurs, y avaient fait leur nectar. Rien de tel que l'air de la capitale, à les entendre. Des mots, ou la vantardise du désespoir ! Je vous assure qu'il ne faut guère se fier à la rumeur, on y perd son acuité ou on s'y brûle les ailes. On en revient Gros-Jean comme devant. Ou alors la rumeur n'est pas qu'un simple bruit courant, et je suis réellement dépourvu de talent, ou je n'ai pas su déployer tout mon charme… Pour le talent, c'est-à-dire son manque, à dénicher le sucre servant d'énergie à mon organisme, je suis prêt à accepter le verdict, et m'en retourner aussitôt en mon état de chrysalide ; n'est-il pas prétendu que le dormeur dîne ? Pour mes efforts, je vous assure encore qu'entre deux vols de reconnaissance de nourriture, je n'ai ménagé ni ma peine ni mon savoir-faire, ayant fait plus de roues qu'un troupeau de paons. J'ai été jusqu'à user mes ailes à me sortir des filets tendus par les laquais du Sieur Politique, missionnés pour empêcher l'approche du vulgum pecus, à l'occasion d'un banquet ou d'une intronisation princière. Si encore j'avais été un papillon bleu de Morpho ou un Orodemia quenselii, Monsieur Politique aurait fait dérouler le tapis rouge, convoqué presse et photographes afin que l�honneur d'avoir épingler l'oiseau rare rejaillisse, pratique courante en certaines sphères. Or donc, oui, et hors les pratiques d'exception, j'erre dans une contrée où tout est dit et fait pour que le moindre battement d'aile de papillon ne risque de voiler l'image d'Épinal ou titiller la curiosité sensorielle. Aussi bétonne-t-on villes et campagnes, pensées et raisonnements, désherbant herbes folles et fleurs sauvages, coupant des ailes par-ci, parquant des espèces par-là. De sorte que les jours des citrons sont comptés, faute de pétales où se poser et de couleurs à butiner.

Il y avait peut-être le badaud… Cette espèce humanoïde se déplaçant sur ses pattes de derrière… J'emploie l'imparfait, puisque l'expérience là encore démontre que les citrons n'ont pas à espérer de cette engeance… Le mot est dur, mérité, je le crois néanmoins. C'est que j'étais prêt à le faire mon complice, mon ami, pour que de la main qu'il m'aurait tendu je fisse un petit coin de paradis, où reposer mon épuisement d'avoir tant couru prés et jardins. Mais ce plantigrade ignore jusqu'à le chasser de sa sphère intellectuelle tout citron en approche. Je vous le dis, pour l'avoir appris à mes dépens : tout badaud est en puissance le dernier pare-brise d'un citron ! À notre approche, il gesticule, brasse du vent, se sert même d'armes non conventionnelles pour nous repousser, nous assassiner, tandis qu'il participe de la queue serpentant jusqu'à la nuit tombée devant un Musée National, une MultiSalles Cinématographique ou un Stadium. Nous ne lui voulons que le bien de notre belle compagnie, et de la nostalgie qui s'en dégage, mais lui, le badaud nymphosé en piétineur d'espoir et de sociabilité, lui l'amateur d'authenticité, d'univers stéréotypés ou de joutes viriles, nous ignore, nous écrabouille, sans savoir ce qui est le mieux pour nous d'ailleurs, nous les survivants …

… Mais que vois-je, là-bas tout en bas, au beau milieu d'un champ de soucis ? Un joli coquelicot, Madame, Monsieur… Pardonnez l'impolitesse qui consiste à vous planter en plein vol, mais j'ai peut-être à faire sur le plancher des vaches…]]> La question ne se pose plus http://www.stylographie.fr/LePlumArt/index.php?2006/06/12/4-la-question-ne-se-pose-plus 2006-06-12T08:05:41+00:00 fr Dominique Boucher Le Can'Art Car, longtemps, elle s'est posée, la question. Dessin, ou peinture, s'agissant d'un travail avec des stylos à bille ? Posée aussi bien par moi que par le public…     Le violeur d'image - 1983

Alors oui, dessin ou peinture ?
Me concernant, le problème est réglé. Du jour où j'ai pris conscience que les définitions ne sont que des mots, que nous sommes capables d'outrepasser. Des pinceaux, des stylos, de l'encre ou des pigments, c'est égal ! Je figure au moyen de formes et de couleurs, j'exprime l'invisible par le visible, tel que dit par Fromentin. Je suis un (artiste)peintre depuis que j'ai décidé de l'être… Enfin, non… Puisque comme le sous-entend Eugène Leroy, et pour paraphraser sa pensée : je suis peintre parce qu'il faut être peintre pour faire des images, et ce sont les images qui font faire la peinture. Paraphrasant encore, cette fois Henry Bataille, je dis : puisque je regarde les images somnolant dans ma tête, c'est que je suis peintre.
Il n'y a pas de honte à pratiquer le dessin, il n'y a aucune obligation ni avantage à étiqueter. Aussi, pourquoi la question initiale ? Pour avoir le sentiment profond que tant qu'il verra dans mon travail des dessins et non de la peinture, le spectateur et ses a priori se défiera de mes images, non pour ce qu'elles sont mais pour ce qu'elles ne sont pas.
Alors, ai-je ce besoin si impérieux de la complicité du spectateur dans mon travail ? Non. Point en amont, point avant et pendant l'acte. Ce n'est qu'après, une fois la tâche achevée, que le spectateur entre en jeu, il ach�ve l'image par sa méditation ou son rêve, écrivait Fénéon.
Sans parler du fait qu'en adhérent à mon projet pictural, le spectateur devient potentiellement celui par qui je peux gagner mon pain quotidien… Mais ceci est une autre histoire.]]> Mort pas très catholique http://www.stylographie.fr/LePlumArt/index.php?2006/06/11/3-un-coup-de-jeune 2006-06-11T11:24:07+00:00 fr Dominique Boucher Le Can'Art La nuit dernière, en feuilletant ma mémoire, je suis tombé sur l'image de l'une de mes premières " vraies " compositions réalisées au stylo à bille… Mort pas très catholique, peinte en 1977, sur le bout de la table d'une chambre de bonne. Pour mémoire, seulement pour mémoire…...

La nuit dernière, en feuilletant ma mémoire, je suis tombé sur l'image de l'une de mes premières " vraies " compositions réalisées au stylo à bille… Mort pas très catholique, peinte en 1977, sur le bout de la table d'une chambre de bonne.
Pour mémoire, seulement pour mémoire…]]> Aurais-je mérité le sort réservé à l'allumette ? http://www.stylographie.fr/LePlumArt/index.php?2006/06/10/1-aurais-je-merite-le-sort-reserve-a-lallumette 2006-06-10T22:38:20+00:00 fr Dominique Boucher Le Bill'Art Faite de la même grume que les 239 congénères parquées comme des moutons dans leur boîte à sardines, elle attend, apathique, sa fin promise. Les ténèbres de son cachot s'ouvrent au gré d'une intention, humaine mais autoritaire. La coulisse glisse, l'instant d'une lumière aveuglante fait... Il n'y a d'autre destin promis à l'allumette : se morfondre comme le bois dont on fait les flûtes, puis s'éteindre dans une étincelle de vie.
Aucune fée ne me faisant chandelle d'or pour que le jeu vaille, quelle puissance suffisamment tutélaire me mettrait au soleil sous son aile ? Quel enthousiasme pourrais-je déchaîner, entre ce pouce et cet index m'emportant vers mon triste sort, pour m'en délivrer ?
Et pourquoi non, un pied de nez au pied du mur ? Faire long feu au grattage. Pour ne pas finir esclave, dépendant, soumis à une volonté étrangère à la mienne. Vivre trop longtemps comme une allumette, dans l'attente que s'ouvre la boîte, devrait-il enterrer tout sursaut de dignité…
Si ?]]>